..Я..
Сама себе автор
Когда он лежит там, по-неживому белый и неподвижный, с заострившимися чертами, совсем не такой как есть, у меня разливается тошнотворное ощущение...
Подделки. Это не Алан, каким мы знали, это уже сейчас какой-то... даже не дублер, а кукла. Алан не был жертвой. Он играл теми картами, что сдавала судьба, и если даже распорядился он ими плохо, если он заигрался и проиграл... Алан не был жертвой! Ни деформированно вытянутым мучеником, ни балластом. Он никогда этим не был! Никогда! И уж точно не был чем-то на грани куска противно-бледного мяса и... И души, готовой покинуть тело, словно бы и она отрекается.... Нет, нет, нет!
Этот выворачивающий контраст чего-то еле ощутимого, воздушного, до того эфемерного, что ты боишься сорвать дыханием, как паутинку - и недвижимость. Мертвым [кто сказал это слово!] грузом лежащее тело, которое может сейчас, на твоих глазах, обрести одеревенелость предмета, а потом стать подверженным разложению -
и вот это ты?
Ты очнешься.

А среди всего этого. Как незримые пятна крови. Расплываются, растекаются ореолом все те фрагменты личности, что им были. Крови вытекло слишком много и слишком резко. Теперь тело не может удерживать, сквозь него просачиваются мысли Алана. Его чувства. Эхо всего былого. Его не рассказанная история. Он истекает всем этим через миллионы крошечных уколов - пор на коже.
А я смотрю. И я знаю, что ты очнешься.

@темы: dream about me, они