..Я..
"Then FIGHT for it. Do not expect the rest of us to sit back and let you take it."
Что-то мне поднадоело все хранить в подзамочных записях, которые - я упаднически склоняюсь к предчувствию - никогда не увидят свет. А мотив извечен: нет смысла писать о том, что может быть давно и неправдой как всегда и иллюзией. Что не только не сбудется, но уже сейчас не несет в себе такой веры. Написать - значит обещать. Когда все знают, что это ложь. Написать - значит...
Ничего не написанное не значит. Я опять зазвучу с трагичной претенциозностью [уж прости], но какая разница, что намечал покойный и чему научился за месяц до? Все еще более жалко, если речь о похоронах заживо.
Но порой мне не то что хочется, а скорее стучится мысль: а я ведь я могу. А ведь есть же, что. Я могу сейчас - и я не пишу. Как творец, невниманием оставляющий умирать... не творение, нет - но творчество. Разве в моей жизни мало преград творчеству? Контраст с другими ошеломляет, вскрывая то, что считалось за норму с детства: постоянные ограничения. Постоянные. Отсутствие... экономия... обесценивание... вечный невроз: а что, на что, как, зачем, идеально ли, для чего, для кого и кому это нужно все?! Я сжимаю зубы. Даже если так. Даже если случится худшее. Даже если все навсегда станет... перестанет быть... То, что есть сейчас, то что пока еще у меня есть!!.. То, БЫЛО - was it all for nothing?
Was.
It.
All?!
Was it, Mori?

@темы: бедный грызун, прости нас, АВА, в ожидании регенерации